Maria Clara Lucchetti Bingemer

No Dia Internacional da Mulher penso a quem homenagear. E só você me vem à cabeça e à pena. Você que ainda não é uma mulher, mas uma menina. Você que tem apenas nove anos, um corpo frágil e magrinho, cabelinhos compridos atados em rabo de cavalo. Você que deveria estar brincando de bonecas e, no entanto teve sua infância brutalmente interrompida dentro de sua própria casa. Você de quem não sei o nome, mas de quem acompanhei a tragédia pelos jornais, televisão e toda a mídia disponível neste mundo que se excita de curiosidade com o sofrimento alheio.

Aquele que acabou com sua vida de menina vivia em sua própria casa e era marido de sua mãe. Mas ele não era uma pessoa normal e por isso, às escondidas como costumam agir os criminosos, além de ter sua mãe no leito, também para lá levava você e sua irmã mais velha que além de ser menor ainda era deficiente física. Abusava de vocês que seguramente por medo ou por inocência não se queixavam nem o descobriam diante de sua mãe. E o estupro silencioso continuava povoando a casa que devia ser de convivência familiar, transformando-a em bordel sem paga, usando duas menores para saciar a sede de sexo de um homem que não era marido nem padrasto e sim tarado e criminoso.

Você certamente não entendia nada do que estava se passando com seu corpinho de menina. Não entendia por que aqueles seios crescidos, as dores no ventre, o mal estar. E tinha medo de perguntar. Medo de ser mal compreendida, medo de apanhar, de ser castigada. Por isso calou até que as dores se tornaram insuportáveis e você se abriu com sua mãe que constatou sua gravidez de gêmeos. Sua mãe que nunca desconfiou de nada porque seu padrasto tratava você muito bem. “Ele tratava ela sempre muito bem, eu não ia achar que era por mal” disse sua mãe à imprensa.

Eu acredito nela. São tão indefesas as mulheres diante do homem a quem amam e com quem vivem, muitas vezes. São tão impotentes para reconhecer que muitas vezes, infelizmente, eles só querem usá-las ou fazê-las de ponte para usar as filhas menores que estão com elas. Não foi apenas sua mãe que sofreu esse horror. Gente muito mais culta, formada e intelectualizada que ela, como a grande atriz de cinema Mia Farrow, há alguns anos atrás, teve que passar pela dor insuportável de ver seu marido, o talentosíssimo diretor Woody Allen, admitir que molestava sexualmente suas duas filhas – uma adolescente de 15 anos e outra pequena ainda – e que ia separar-se dela para viver com a mais velha, uma linda vietnamita que os dois haviam adotado juntos para criar e proteger.

Eu sei, querida, que mal de muitos não é consolo a não ser de bobos. Não é porque seu caso não é o único que é menos brutal e horripilante. Recordo hoje suas irmãs de sexo para que, ainda com o coração sensibilizado pela brutalidade do que aconteceu com você, as pessoas tomem consciência das barbaridades que ocorrem nesse nosso país, nesse nosso mundo, das quais a mulher é vítima principal.

Não é possível que enquanto nos orgulhamos de frivolidades tais como ter “investment grade” e havermos sido agregados ao grupo dos países respeitáveis internacionalmente, ainda admitamos em nosso meio atos de barbárie como esse, em tão larga escala. Seu caso, infelizmente , apenas engrossa estatísticas que já têm dimensões simplesmente terríveis. Nestas últimas semanas nosso noticiário esteve cheio de casos de meninas como você, mais velhas ou mais novas, mas sempre meninas, indefesas e desprotegidas que foram violentadas, sofreram constrangimentos de toda sorte e morreram em conseqüência da violência de que foram vítimas.

Por isso eu, neste Dia Internacional da Mulher, quando todos celebram as conquistas da mulher emancipada no mercado de trabalho, na vida sexual e em não sei mais quanto terrenos, eu quero homenagear você. A mídia parecia não se interessar muito por sua pessoa. Estava mais preocupada em confrontar os médicos, o bispo, a polícia etc. Estava mais preocupada com a discussão que seu caso ia gerar que ajudaria a vender jornal e audiência.

Eu estou preocupada com você. Gostaria de estar perto de você para poder te abraçar, te beijar, dizer que você é uma pessoa amada e querida por Deus que te criou, que toda essa maldade que se abateu sobre você não pode destruir sua identidade de filha de Deus, que você com a ajuda dele pode superar tudo isso e transformar sua dor em ajuda para que outras meninas não sofram o que você sofreu.

Como estou longe, não posso dar-lhe mais que esse texto. Que você o sinta como um afago, mesmo sem lê-lo. Feliz Dia Internacional da Mulher, menina anônima, feita mulher e mãe antes do tempo. Que seu frágil corpinho que só vimos de costas, de mãos dadas com o médico e levará para sempre as marcas desse sofrimento nos sirva de ícone para lembrar-nos que enquanto a violência contra a mulher, sobretudo aquela que é menor de idade, for uma realidade tão constante em nosso país, não faz o menor sentido comemorarmos estatísticas que falam de libertação da mulher. As vítimas nos interpelam a nós e a nossos discursos triunfalistas. Voltemo-nos para as prioridades que ainda não estão atendidas. E quando se virem os frutos, aí sim, poderemos celebrar.

Veja também a posição da CNBB sobre o assunto